Я опять ничего не вписал,
В свою книгу единственной жизни:
Просто взял день-листок оторвал,
И по ветру пустил как обычно.

Сколько дней отдаем Пустоте!
Без Любви, без Открытий, без Мысли...
Словно воду толчем в той ступе,
Все ища в том какого-то смысла...

Заболел мир. Сошел весь с ума!
И хохочет в конвульсиях тризны,
Убивая остатки Добра,
И не чуя ни в чем укоризны.

• 
• 
•